под облаком

Под облаком

Все под ним ходим. Порой не замечаем. Порой, в сердцах, материм, что его слишком много. В солнечные дни – полностью отрицаем его существование.

Мне тридцать с небольшим. Точнее без малого сорок. Я не строю иллюзий – я старею.

Молодые девушки разговаривают со мной на «вы». Многие становиться в очередь за советом.  Большинство считает, что жизнь моя удалась и прочие блага.

Агния Барто в моей голове сидит с приоткрытым телом и читает пулеметные ленты своих стихов, примешанных с болгарским вареньем из лепестков роз скрипящих на зубах. Я не люблю ее. Ни Барто, ни поэзию.  Как ремонт канализации – разбираюсь. Но воздержусь.

Я устал вскрывать свои внутренние вены каждый раз. Как кто-то решит, что я не то. Чаще всего я этот человек.  Я устал от своего несовершенства.

В моем мире есть мать. Которую я боготворю. Но при этом не возвожу кумиром. Эта старушка даст жару многим. А о ее нраве и характере ходили слухи на протяжении двадцати лет как минимум в трех федеральных округах и паре-тройке союзных республик. Бухгалтер. Автогонщик. Заслуженный турист СССР и ветеран труда… В сторону. Я подвожу ее – она не судит. Не могу понять почему – не судит и все тут. Говорит – под одним облаком ходим.

Есть Алла. Блаженная из жен. Невероятного терпения и при этом ганашистая. Пытается мне все время доказать, что она не хуже меня все знает и умеет.  Смешно порой. Знала бы она, насколько я был глуп и несусветен в ее годы… Терпит. Это главное в семье – поверьте. Говорит – все будет с облаком.

Двое детей. От разных. Взрослые и мелкие не по годам. Одна сангвиник с нарциссизмом и жаждой внимания. Вторая меланхолик с острым языком и попытками отбить свой кусок неба.  И облако с ними.

Я в мороке.  Я четвертый раз иду на этот холм. Ноги мои босы, хитоны рваны.  От сандалей осталась лишь тень на песке. Мне нечего дать им, тем кто останется после. Я не мессия. И даже не мытарь.

Я разорен. Духовно просто растерзан. Я не могу сказать – смотрите и живите так. Я не живу. Дни созерцания остались в прошлом. И судьба подпихнула меня под пирамиду Маслова,  как нерадивая хозяйка мусор под ковер. Я ерепенюсь. Держу марку. Иногда даже позволяю  себе добавку макарон.

Я вру матери. Давно этого не делал. Вру о «Хорошо – Конечно – Регулярно».
Я ругаюсь с Аллой, пытаясь доказать что я есть. Бессмысленно. Как ворчащий кислород.
Я кричу на детей в своем бессилии, ставлю им барьеры, довожу до страхов и слез. А потом не сплю ночами – ибо никогда у меня не было такого изуродованного детства. Вы представляете, насколько это невыносимо страшно – видеть ужас в глазах своих детей?

Кем я останусь для них всех?  Каким облаком они увидят меня? Кто я, в конце концов?

Чувак просравший все полимеры? «Опытный пользователь Интернета»? Сетевой песец?  Хороший оратор, способный объяснить все что угодно, но не оставивший после себя ни одного  материального доказательства своего существования?  Или еще хуже – очередной уебок прикрывающий свое существование эфемерной идеей превосходства над другими?

Или просто чувак с кризисом среднего возраста, которому уже не стыдно заправить палец ноги  к курку старого «Мосберга», приставив ствол под подбородок, дабы  вывернуть остатки мысли на загаженную известь потолка этого хлева…

Сил нет. Я стою перед облаком. Все что сделано – прожито. Все что будет – невыносимо во лжи. Выворачивает суставы и голова склоняется на бок.

Я прячусь от людей и не смотрю в глаза своим женщинам. Мое дыхание спокойно. Мои глаза затекли. Я готов все изменить. Но нет места и сил на вздох. На паузу. На остановку.  Все силы направлены на решение одной задачи – выживания прайда.  Тут не до …

Помню у Борисыча – нас учили смотреть не вверх, а вперед.  Я смотрел в верх.  У меня были личные облака. Теперь…

В жопень все. Надо сворачиваться в клубок и выслушивать позитивные советы и расписания бизнес-процессов, навыки высокоэффективных и делать вид, что все это работает и кому то нужно.

А потом спать и быть счастливым как ребенок. Потому как если во сне – оно вроде как в рай.

Эрзац-жизнь.

Безоблачная такая, господа сограждане.

Хотите читать новое первым?

Powered by MailChimp