Витя

На улице холодает. Ветер сбивает с ног. У небольшого магазинчика, на приступке, сидит Витя. На Вите видавший виды синий спортивный костюм с отливом и накладным карманом на груди. От Вити пахнет портвейном и табаком.

Завидев меня Витя встает и ковыляя делает ко мне пару неумелых шагов.

Привычным движением я залажу в нагрудный карман его костюма. Достаю от туда сигарету и спички. Прикуриваю и вставляю сигарету Вите в зубы. Витя кланяется, улыбается и снова садиться на картонку около магазина. Для сбора пожертвований от сердобольных сограждан.

Вите лет тридцать пять. И Витя пьет. И не работает. Витя отброс. От Вити шарахаются люди.

В восемь лет Витя в марте пошел в поле за потерявшейся коровой. Потерялся в тумане. Замаялся и уснул в старом стогу сена. А ночью ударил мороз.

Теперь у Вити нет рук по локоть. Да и носа тоже нет.

Из деревни его отправили в город, в интернат для инвалидов. А от туда к родственникам в город.

Он не злобный. Не агрессивный. Просто никому не нужен.

Отброс, одним словом, а не человек.

Хотите читать новое первым?

Powered by MailChimp